el mamífero lobo garañón

que asustaba espectros en los bosques.

He dejado de ser el chúcaro nauta

que navegó la sombra metido en su relincho;

y me aproximo a tus llanuras

transformado en río caudaloso.

Ya no me convierto en lobo en luna llena

(ni en ninguna de las lunas)

ni salgo por las noches a ejercer oficio de vampiro.

Por ti he dejado la caverna y mi rabia de chacal

en mi guarida

y he renunciado a ser el coyote sufrido

aplastado sin pena por el correcaminos,

a mi ayer, a mi anteayer y a mi presunto futuro,

a mis herejías absurdas y a mi nefanda idolatría

de flamenco triste.

Con mi arpón de pescador, disfrazado de viento,

libro diarias batallas contra mi hambre

insaciable;

y aunque sé que sólo soy un caminante

que se sube a la higuera del silencio,

le temo al rey enamorado

en el que suelo convertirme

cuando te amo.