Por indicación de Harmoníe Botella, que no ha podido insertar estos poemas, lo hago yo en nombre de ANUESCA.

 ROSA GARCÍA OLIVER, natural de Cartagena.

Aparece en varias Antologías y Revistas Literarias.
Tiene en su haber varios premios de Poesía.
Coordinadora Encuentro Literario de Poesía  en Alumbres-Cartagena.
Coordinadora Exposición Colectiva, Pintura, Escultura y Fotografía a   Beneficio Hogar de Infancia “Casa Cuna” en Cartagena -2004-                    

A TRAVÉS DE UNA GOLA
                                                                
 Para pulir el dolor
Siempre será lo mejor
La lima lenta del tiempo.
Atanasio López pascual

 Me aproximo hacia ese abanico
 De misterios
 Que me citan mar adentro.
 En mis manos llevo
 Secretos inconfesables.
 En mi corazón 
 Amores convertidos
 En tatuajes eternos.
 Y en mis labios  
 Versos que buscan refugio 
 En la cresta de las olas.
 El nivel del agua 
 Va cubriendo mis senos.
 Quiero dormirme allí 
 En el fondo del piélago
 Donde las redes 
 Cubran mis pecados.
 Aunque 
 Me tilden de loca                                        
 Aunque  
 Me llamen cobarde.

MANUEL PARRA POZUELO, nacido en  Socuellamos.   

Ha recibido numerosas distinciones, entre ellas, el premio Amantes de Teruel, por su libro Mi voz en otros cantos, y el premio Manuel Molina,  del Ateneo de Alicante.
Creaciones suyas se encuentran en  las páginas web  poesiapura.com, en poesí.as, en el  apartado Otros autores, en poemundi.com, en atirodepiedra.com, en poesiavirtual.com ,en la biblioteca cervantesvirtual.com. y en Mundo Cultural Hispano

                        CREPÚSCULOS

           Entonces alumbraban eléctricos los días,
           repletos de emociones, brillantes como peces
           que llegaban en olas peligrosas y urgentes.
           Todo era porvenir, incierto y hermosísimo.
           El reino de los sueños habitaba en nosotros.
           Poseídos por banderas incólumes y ardientes
           nos acogían los parques y los besos dulcísimos
           que prometían tan sólo
           las dichas entrevistas.
           Cuánta tristeza al alba,
           y qué inmensas las ansias
           de la felicidad, como un orgasmo inútil,
           dulcísimo y agónico
           que manchase de esperma una  playa desnuda.
           Aún todo por llegar,
           cuando morían las tardes.
           Al recordarlo ahora,
           cuando ya están los álamos 
           decayendo en la noche 
           que habrá de consumirnos,
            el temblor de aquel tiempo
            nos sacude y nos turba.
           ¿Dónde fue tanta lumbre?
           ¿Por qué pasó y aún sigue
            vibrando en nuestra sangre?

JESÚS CÁNOVAS MARTÍNEZ, nacido en Hellín (Albacete).

Es profesor de Filosofía.
Ha publicado los siguientes poemarios hasta la fecha : “A la Desnuda Vida Creciente de la Nada”, 1ª edic., Madrid, Betania, 1989; y 2ª edic., Betania, 1991; “Kyrie Eleison”, Madrid, Betania, 1994; “Estridularia”, Murcia, Myrtia, 1999; “La Luz Herida”, Lorca (Murcia), Espartaria, 1999; “Fanal de la Aventura”, Águilas (Murcia), Hipocampo, 2000 y “Transluminaciones y presencias”, Murcia, Editora Regional, 2005.

HERMOSAMENTE TRISTES

La ciudad de las nieblas vomita su tristeza
por albañales ciegos, su herrumbre, el lodo,
la vieja ciudad donde la tristeza acomoda sus aposentos
y nunca la alegría llega al corazón;
trazan sus calles surcos como lágrimas
y el agua resbalada
turbia se lleva los deseos, turbia se lleva al amor.
Cantan entonces tras las ventanas
y recuerdan entonces al sol
esas mujeres que ya nada esperan,
ya que la vida fue un tanto diferente
en cuanto les pasaba como fantasma de su juventud;
hermosamente tristes esas mujeres sueñan
con la ilusión tal vez
y hacendosamente se aplican a su labor menuda,
porque la vida sigue y acumulan cansancio,
ponen una nota desgarrada en esa partitura resbalada
que discurre con la misma agua y oculta con su manto la  niebla,
y los años pasan como una rutina cualquiera ante sus ojos,
y sigue un poco a cada día el espanto de su soledad.
Pero tampoco llegará el alba a sus ventanas,
quizá la vida fue un sueño algo lejano y frío 
como ropa tendida que la lluvia moja impertinente, 
quizá también un poco cruel la parte del destino
que les tocaba y no supieron descifrar.

 
MARIÉ ROJAS TAMAYO, nacida en Ciudad Habana (Cuba)

Libros: Tonos de Verde y Adoptando a Mini.
Dirige las revistas Dos islas, dos mares y La bota de sueños.
Autora de las antologías “Criaturas mágicas”, “Travesía en el mar de los sueños”   y “Homenaje a Andersen”.
Ha obtenido mas de 30 premios internacionales.
Sus fotografías a niños discapacitados  han sido publicadas en revistas y antologías. Nominada por el American Biographical Institute por su relevante aporte a la sociedad.

CANCIÓN PARA UNA PRINCESA MAJADERA

Quisiera que mis manos fueran palomas para abanicar tu estío.
Y mi eterno desvelo... ese pertinaz insomnio,
sirviera a tu tiempo sin prisas,
para contarte las mil historias
que guardo escondidas en un rincón de los recuerdos.
Antes de conocerte te sabía de memoria.
Mis labios pronunciaban tu nombre
Presintiendo la certeza del cuerpo compartido.
Ahora estás conmigo, llenas los espacios,
ocupas los silencios.
Recortas arco iris en las sábanas,
pintas paredes, rompes todo lo superfluo.
Vas quedando solo tú, la maga que encuentra
plumas de elefante sepultadas en la arena.
Hablas al viento con el idioma
que sólo tú y él conocen, que apenas yo entiendo.
Inventas una danza antigua, exiges más juegos, un cuento...
No te importa la presencia de la reina de la noche.
De pronto, sin previo aviso, arriba el silencio...
Veo como al fin, vencida, partes 
a ese viaje misterioso a solas con tus sueños.
Y te miro, sin que llegue el hastío.
Feliz porque no recuerdo un mundo anterior a tu llegada.

JOSÉ ANTONIO ÁVILA BALAGUER, nacido en Callosa de Segura (Alicante)

Estudia y trabaja al mismo tiempo que escribe 6 poemarios (pocos poemas, algunos pensamientos / El Tiempo y la Poesía / La angustia ineludible / Vuela el Vencejo / Lanzarote / Sedimento).
Miembro del Liceo poético de Benidorm.
 

BUSCÁNDOTE

Entre el volumen tumefacto,
apestado de olor a hollín,
de calor a sudor humano,
a restos de materia en desecho,
vengo a buscarte.

Vengo a fajarme con la vida,
a inclinarme si es preciso,
a luchar si se tercia,
a levantarme,
a emborracharme de ti,
a demostrarte que también cuento,
a volverme loco entre tus piernas,
a olvidarme entre tus brazos.

Vengo a que me veas dar la cara,
a pedirte que me ames,
a romperte los esquemas. 

Y vengo a más.
Aunque sea demasiado
y ... ¡me lastime el Alma!

JULIÁN SÁNCHEZ, nacido en Barcelona.

Es escritor, periodista, poeta,  Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación.
Con más de una decena de libros de poesía, ensayo, aforismos y cuentos publicados y contratados a la venta por todo el país: 'Miedos del Medio Social', 'A pesar de todo la cerveza no enmudece', 'Galimatías de la vida', 'El color de una y otra muerte', “Figurando en el Paisaje”, entre otros, siendo recopilada su obra en diversas antologías, fanzines y revistas.

A DOS VELAS, EN DOS TIEMPO

1       
    
Podría haber sido entre candilejas
Restos arqueológicos nos miramos en el vagón de Metro,
ni promesas entre fósiles;
el recién nacido desmembrado en su belleza ya es maniquí.
De embrión a armario con o sin bautizo.
Veneno sin tregua del despido al paro
y a las frenéticas jornadas de mirar sin mirar.
Llorar porque ya no hay sudor ni candilejas.
                                   

2    

En común
El tiempo no tiene espuelas,
lento y corto el solfeo de la serenidad.
Tristes y desorientados a sentarnos en la mesa.
Cae tarde y es agua de infiernos.

ANNABEL VILLAR, nacida en Montevideo (Uruguay)

Es socia fundadora y actual Secretaria del Liceo Poético de Benidorm.
Publicará próximamente el libro de poemas “La Palabra Mágica”.
Ha participado en las antologías 2003 y 2005 del Liceo Poético de Benidorm”.
Finalista del VII Certamen Internacional de Poesía y Narrativa Breve de Editorial Nuevo Ser, Argentina. Colaboradora habitual de las revistas literarias alicantinas “La Explanada” y “Auca”.

 
IDA Y VUELTA

 “.... lo más negro que hay
es un carro fúnebre cuando llueve...”
Jaime Roos (“Piropo”)

Venimos de la angustia y del misterio
y transitamos la intemperie y la sorpresa
solos, desnudos, 
como Dios nos trajo al mundo.

Y en el interín, 
en un mítico paréntesis curvo
recorremos el camino de vuelta.

Nuevamente solos y desnudos 
retornamos a la tierra.

Para nuestros cuerpos no existe más
sólo abrir y cerrar dos parénteseis curvos
sólo una pequeña caja con huesos
acaso sin lápida, acaso sin memoria.

Y entre ambos puntos de la ruta
sólo glorias vanas
sólo vanas glorias por creernos propietarios 
de alguna pequeña parcela
de algún trozo del pastel.

Pero esta es sólo la historia oficial
una apariencia, una ilusión 
el juego de manos de un prestidigitador.

Entre bambalinas ha habido otro tránsito
el de una alma que transmigra
el de una esencia que trasciende...
a pesar de nosotros mismos

ALICIA RUIZ GARCÍA, nacida en Valencia.

Licenciada en Bellas Artes.
Diplomada en Guión cinematográfico.
Actualmente, estudia doctorado en Bellas artes, en la especialidad “Retórica Visual”.

LA POÉTICA

Los secretos desnudos descubiertos 
han abierto el cajón de la poética, 
esa caja de pétalos inciertos, 
la cesta de la lágrima y la estética. 

Esa estancia donde los versos ciertos 
en reflejos dibujan la mimética, 
mi pasible poesía y sus aciertos, 
la parte dolorosa, la patética.

Emociones ocultas, silenciosas, 
estertores rasgados de lo interno... 
convertimos el tiempo en mariposas.

En un cielo que a veces es infierno 
se traducen palabras temblorosas: 
un secreto perdido en verso eterno.

CÉSAR RUBIO ARACIL, nacido en Alicante.

Tiene publicados "La sombra del resplandor", ensayo-narrativa, "Acentos del corazón", poemario, y tres volúmenes más en ediciones particulares.
Cofundador del Círculo de Bellas Artes de Alicante, administrador adjunto de Mundo Cultural Hispano..

JUNTO AL RÍO

Sobre unos helechos de seca hermosura,
brillaba su cuerpo.
Lívida la aurora, rutilante el cielo,
a la madrugada nos dimos un beso.

El aire plagiaba trinos
ruiseñores entre la arboleda,
murmurando el río misteriosos sones
de lúdicos sueños.

Ella y yo embriagados de brisas nocturnas,
de soles lejanos y góticas sombras,
volvimos al beso.

Desde las estrellas nos llegaba, tenue,
como si un suspiro rizara corcheas,
la voz del silencio.

Luego nos amamos, mimando mi boca
-entre mil pistilos de azabache lumbre-
la flor de su cuerpo.

Alba estremecida, yo de amor sediento,
después de adorarnos y de embrutecernos,
una nube oscura
-triste triste son de un roble que partiera un rayo-,
ya sin besos de agua ni vanas promesas...,
puso luto al cielo.

Ella era una niña.
Yo era un niño viejo.

RAFAELA LAX ORTUÑO, nacida en Yecla ( Murcia )

Colaboraciones en "MEDITERRANEAN POETRY", (Bilingual Anthology) , de Joaquina Gonzalez Marina.
Revistas: " Llibret Hoguera Capoamor ", " El Yeclano Ausente ", " El candil ",  “ESENCIAS ", " LA ESPLANADA”, " PERITO ".
Primer premio de Poesía de Yecla ( Murcia )

ESO ERES TÚ PARA MÍ
 

      Es, el cardo borriquero,

que faltaba en el camino.

      Es,el buqué, que en el vino,

le vá, al yantar del cordero.

      La gracia del azafrán.

      La mejorana que al guiso,

le da ése punto preciso,

para que éste guste más.

      La espina para el rosal

      La capa para el torero.

      La jarra, para el ventero

con la que el vino escanciar.

      Las caricias de una madre,

para su niño indefenso.

      Las alas para las aves,

o el frio cortante al cierzo.

      Éso eres tu para mi,

complemento de mi alma,

sosiego y amor que entraña,

nuevos deseos de vivir.

      Éres tú, mujer madura, el vaso

de la dulzura, que colmara mi ansiedad.

      Es, la gloria en mi locura,

seguir gozando tu amor,

mientras la vida perdura...

 
CRISTINA ARROYO MARTÍNEZ,  nacida en Alicante.

Licenciada en Humanidades y Diplomada en Turismo.
Tiene un libro de poesía publicado: Los Vértices del Cariño.
Es co-fundadora y organizadora del Recital Nacional Poético "Poetas en la Red" donde confluyen diferentes poetas del espacio nacional cuyo vínculo son los canales poéticos y foros de poesía en internet.

ESE DÍA

Ese día morimos todos un poco,
afloraron las tristezas dormidas
y derramamos toda el agua salada
que tragamos de pequeños, en la playa.

Ese día quedamos unidos a ti para siempre
más que ningún otro día en vida;
nuestros oídos se abrieron entonces 
a nuevas historias de vencidos
y nos hicimos cómplices-integrantes de ellas.

Desde ese día tenemos en la mirada
la quietud de un velero que aguarda al ocaso
y despliega sus velas en una mar lacia,
echando más tarde, cansino, su ancla.

Después regresará con la paz de quien ya ha vivido,
a fondear en aguas
que ya nunca serán turbulentas.

Eso me cuenta tu mirada, reflejada en la mía:
que una estela imperceptible nos contagió 
de ceniza de estrellas 
y llevamos la marca de una estrella extinguida.

MIGUEL ÁNGEL GARRIDO, nacido en Sabadell

Obras publicadas: “Poemas ganadores del Premio Sant Jordi”, “Flores del alma”, “Recuerdo y homenaje para Jaime Gil de Biedma”, “Rojo y gris. Cantos de amor y esperanza”.
Colaboraciones: Diari de Sabadell, Weird Tales of Lhork, Nitecuento, El Extramundi, El Melocotón Metálico, Valis.
Premios: Ateneo Alba, Fundació Set Plomes, Finalista Sant Jordi de poesía (Lleida), Finalista Premios Ignotus 2003 Categoría Mejor Obra Poética.

GRANADA, 1936

Un viento temeroso canta
sobre la Fuente Grande, en Alfacar,
lleno de sombra y Muerte.

Tú atraviesas
muy despacio las frondas del camino.
Como un racimo de trémulas flores
entre la niebla espesa y el polvo.

Los árboles
tronchados en el paisaje viejo de Víznar
van y vienen, desparramados,
salpicando la noche.

Una negra figura
mueve circularmente su candil por el campo,
su rostro hace burla sobre los tabiques. La soledad
aumenta y aumenta en tu voz, acaricia
la fuerza de tu mano y tu hombro.

Por el camino pasan los años, mudan
de color las ciudades, todo el extenso mundo.
Granada se consume entre la niebla.

Y la noche hace saber sus secretos,
comunica su pálida avaricia,
se anuncia sobre el polvo de tu sombra.

MERCÉ SÀNCHIZ I BAELL, nacida en Barcelona.

Actriz, escritora y directora de teatro.
Componente de grupos de Teatro Independiente como Cátaros, La Murga y El Espolón del Gallo.
Presidenta de la Asociación Cultural Medusa d'Or, de El Campello.
Miembro de ANUESCA.
1er. premio de Cuentos en Valenciano del 2002, de Amudeca.
Ha publicado una novela “Rosa Pérez, Señora de García” y poesía y relatos en revistas literarias.

RESÉRVAME DE TI LO QUE TE APETEZCA

Resérvame de ti lo que te apetezca.
Regálame, si no las quieres,
tus lágrimas y tu pena.
Invítame a pasear por tus invioladas playas.
No te molestes si te miro y callo.
Descarga contra mi pecho el tuyo
que yo convertiré mis huesos
en almohadas blandas.

Si ayer huí, hoy me quedo.
Si llené de ausencias tu mirada
hoy quiero ser la sombra de tus pestañas.

Déjame recorrer contigo las desesperadas horas
de las esperanzas rotas.
Déjame lamer cicatrices y golpes.
Déjame acompañarte a la salida.

De los culpables, miserables, asesinos del amor
y la palabra, nos haremos collares, guirnaldas.
Reduciremos su feroz, inagotable ansia,
a mudas estampas, sepias de alma,
recluídas en el álbum de la total ignorancia.

No necesito entrar en tu casa,
pero me muero porque me dejes conocer
los mil colores de tu alma.

MARÍA JOSÉ ARQUÉS, nacida en Alicante.

Ha colaborado en dos libros colectivos de poesía: “Velásquez, 18. Poemas” y “Hablan los poetas”, y en un libro colectivo de relatos: “Entre azules y blancos”.
Es presidenta de la Asociación Cultural Auca de las Letras y directora de la revista literaria y artística de Auca.

ZONAS INHÓSPITAS

Cuenta conmigo para ser misterio.

Ponme en tu lista de elucubraciones.

Introduciré mis giros venideros

en los atropellados gestos cotidianos

donde reposaré mi ansia.

Aparcaré el dolor en los escupideros.

En los voraces y tórridos encuentros

radicará mi fuerza.

Volveré a ver las burbujas en los charcos

de mis calles adyacentes,

mientras las moscas siguen dejando

su podrido mensaje en los cristales.

Perpetuaré la gloria de tu risa

en mi libro del tiempo.

Te prestaré mis sueños inocentes

y la verdad de todas mis serpientes.

Cuento contigo para ser misterio.

Tras una pausa he decidido seguir viva,

y ya he pedido audiencia con tu sangre.

Revisa tu correo,

donde he dejado escrito mi mensaje.

¿Has preparado el alarido rojo

que clamará en mi espacio?

Yo ya tengo dispuesto mi equipaje.

                                                              
JOSÉ MANUEL LÓPEZ GONZÁLEZ, nacido en Santander.

Psicólogo.
Coautor del libro Técnicas de Estudio y Control de Ansiedad (1995).
Varios libros de poemas sin publicar.
Articulista.
Ganador del Certamen de Poesía Cruz Roja Española (Asamblea de Burgos. 1977) y del Certamen Literario Nuevos Creadores de Villacastín (Segovia. 2005).
 

EL REGRESO

Dos paquetes de tabaco.
Una botella de ginebra seca,
muy seca.

El olor inconfundible
de este flexo
con el que habitualmente
sólo se ilumina nada.

El insomne adosado
al diafragma
como una libélula vagabunda.

La realidad de tu cuerpo
se distrae
se dispersa
se recorta
al final de un pasillo
de espejos cicatrizados.

Mezclamos colores
y los observamos
mientras nos vamos yendo
y nos vamos andando
y nos vamos volviendo.

Porque siempre volvemos,
payasos desconcertados,
con las manos nadando 
bajo la mesa.

Las manos, como los ojos,
también
bajo la mesa.

FRANCISCO ALONSO RUIZ, nacido en Alicante.

Libros publicados: “Acento humano”  “Testimonio del tiempo”
y “Soledad del alma”.
En preparación una Antología de su obra completa.
Publica habitualmente en las siguientes revistas literarias: “La explanada”, “Xaloc”, “Esencias”, “Cuadernos del tabano” y “Auca”.
Actualmente ocupa el cargo de Secretario de la Asociación Literaria Auca de las Letras.

CONFESIÓN A MIS 57 AÑOS

Bebo la vida a tragos, como cualquier cerveza.
Vivo la vida a golpes, desde cualquier distancia.
Ya no recuerdo mi juventud ni mi infancia,
y siento un largo ahogo que aún no sé si es tristeza.

Paso la vida a golpes y a lamentos y a ruido,
camino quebrantando las normas más urgentes,
y todo se hace un grito clamoroso en mis dientes
y se hace desmemoria y soledad y olvido.

Nada se hace experiencia cierta ni fundamento.
Todo, en cambio, se torna espejismo o neblina.
De lo que veo o toco nada el alma ilumina
ni pone claro nada. Que prevalece el viento,

con la membrana arisca de los días banales,
las horas de cansancio monótono y hastío.
Todo aquello que tuve lo arrojé al pozo frío,
no hay en las aguas frías ni espejos ni cristales.

Ni estrellas ni luceros ni lunas. Sin amparo
de una noche a otra noche vengo y voy al camino.
Al sendero que ando se le llama destino
o vida o circunstancia. Pero todo está claro:

bebo la vida a gritos, y quiero que se entienda
lo que ahora estoy sufriendo al relatar mi historia.
Soy un hombre que un día se quedó sin memoria
en el espacio último que queda de la senda.

Mª JOSÉ HENAREJOS LORENTE, nacida en San Pedro del Pinatar

Aficionada a la poesía desde los 15 años.
En la actualidad es miembro de ANUESCA, publicando sus poemas en la revista XALOC de la asociación; en el libro de fiestas Virgen del Carmen de El Campello año 2004 y participado en numerosso recitales en El Campello y Alicante

LAS ROSAS YA NO HUELEN EN OTOÑO

Las camisas estaban planchadas.
 
El inmaculado blanco imperaba
 
Insultante sobre las cuentas
 
De un collar que yacía.

Las rosas ya no huelen en otoño.

Los pétalos salpican el malecón

Y amarillea las sombras antes verdes,

Unidas por los quehaceres

Voluntarios de una mano hacendada;

Dirigida por costumbres arcaicas

De otros usos y otros pensamientos,

Que yacen en pergaminos

Marqueteados de  costumbres

Valoradas por diminutas
 
Ideas de otros tiempos.

Aquellas palabras de
 
Intenciones ejemplares,

Arropadas por versos de amor

Y acariciadas voces,

Salpicadas de aromas

Y de aires y de miradas...

TERESA RUBIRA, nacida en Hijar (Teruel)

Escribe desde muy joven, principalmente poesía, pero también, cuento, narrativa breve, y teatro.
Ha trabajado en tres compañías de teatro,
Colaborado en distintas publicaciones de Zaragoza, Madrid, Córdoba,  Alicante ...
Actualmente, entre otras actividades, se dedica a dar recitales de poesía en distintos lugares y medios.
Tiene varios premios en su haber, de poesía y relato.

AQUEL ATARDECER

Ningún atardecer volvió a teñirse

como aquel,

que perdura  en mis adentros.

Lo desnudé de grana en esa tarde,

le robé toda luz,
 
y el aire fresco,

que respiraba pena.

Lloró por nuestro amor, la luna llena.

Un nevado de estrella,

una  plegaria,

un mensaje de adiós en cada  mano.

Desmoronado sueño, herido y vano.

Sacrificio inmolado en la patena.

Vestigios  de  gran sol, que ya, apagado,

se cansó de brillar en nuestra escena.

Ningún calor volvió a mi vida plena.

Ningún amor hoy vive,

ni está dentro,

ni el corazón sonríe,

ni hay olvido,

ni hay medida, ni nombre, en lo que siento.

Y ceñida cadena,  la  nostalgia,

de rojo atardecer, que nunca ha sido

como aquel que conservo en mis adentros....

FCO. JAVIER FERNÁNDEZ PÉREZ, nacido en Gijón (Asturias)

Cursó estudios de Humanidades en la Universidad de Alicante.
Mención Honorífica en 1982 en el Certamen de Poesía “Al-Andalus”
Finalista del Premio de Poesia “Victor Pozanco” en 2004
Publicación del poemario “Vértice de la clepsidra” en 2005
Colabora habitualmente con las Asociaciones Culturales ”Auca de las Letras”  de Alicante y “Anuesca” de El Campello.

LAS ESTATUAS

( A todos a los que, ante este injusto sistema, creen que
 no se debe hacer nada, porque nada se puede hacer.)

ALZADAS sobre sí mismas, poseen las estatuas
ese don tan impreciso 
que sólo otorga la austeridad.

Viven en la contradicción
de ver avanzar el mundo
en posición inmóvil.

No perciben, no intuyen, no se agitan.
Soportan con imperturbable desidia
las cagadas de paloma, e impasibles asumen
que el destino las mee.

Pero ¡ay! cuando la urgencia de la infamia
perturbe su efímero equilibrio,
y el inmutable terreno empiece
bajo sus pies a desgarrarse
en compulsivos movimientos...
entonces ―sólo entonces― 
esas moles sagradas, de petrificado orgullo,
comenzaran sin remedio
a moverse con él,
y atónitas sentirán 
como todo su movimiento
consistirá únicamente...
en desplomarse.

HARMONIE BOTELLA, nacida en Casablanca (Marruecos) 

Libros publicados: Ojos que no Ven, en 2002. Otros Caminos, prologado por Enrique Cerdán Tato, en 2004.
Ha publicado varios artículos, cuentos y poesías en diferentes revistas: Le Français dans le monde, Pacomova, Voces, Baquiana, Webalia, El Celador, Mucho Cuento ( ed. Tucuman), Club de Libros, Mecenas,  La Explanada, El Palmeral, Frutos del Tiempo, Xaloc, Cervantes Virtual, The Big Times, Auca, Mundo Cultural Hispano, Esencias...
Actualmente, es presidenta de la Asociación de Nuevos Escritores de Campello ( Anuesca).

MAR

Movimiento sísmico, a veces hechicero,
matices azures, tonos de pradera somnolienta,
tonalidades de rabiosa  espuma nívea,
engalanan la superficie misteriosa
que rodean los litorales ambarinos.

El mar, en su reflujo incesante,
agasaja los arrecifes con un vaivén
y unas ondas añiles de leyendas cargadas.

Lame voluptuosamente la cálida arena áurea
 y acuna en sus misteriosas hondonadas
la magnitud de la afligida soledad blanquecina.

Las gaviotas surcan el espacio céreo,
confundiendo las aguas índigo con el cielo
que invade el horizonte  e introduce sus raíces
en las mareas  esmeraldas del renacer y de la muerte.

JOSÉ ANTONIO NAVARRO I BALLESTA, nacido en Alicante.

Ha publicado poemas en las revistas: Frutos del Tiempo; La Explanada; Xaloc; Mecenas; Voces; Mundo Cultural Hispano...
Ha publicado más de una veintena de artículos de opinión en La Illeta y el Diario  Información de Alicante
Ha sido seleccionado para el Encuentro de Escritores y Poetas celebrado en El Campello (Alicante), los años:2003, 2004, 2005; en el Segundo Encuentro Nacional de Poetas en la Red 2005, y por la Universidad de Alicante en el Homenaje a Miguel Hernández, 2004.

TIERRAS HERIDAS

De cuando en cuando, 
me dejo caer por estas tierras
donde sólo perdura el olivo,
hundiendo sus raíces
en una tierra reseca y dolorida,
donde algún retorcido algarrobo,
-a modo de agónica escultura-
alza los brazos hacia el cielo, suplicando
clemencia y el cese a tan lenta agonía
en estos campos de dolor y de olvido.

Quedan las sombras de los almendros,
-como fantasmas huidos del tiempo-.

Ya no nievan sus copos de blanco y rosa
llegada la Candelaria.

Pasa desnudo Febrero despojado de su atuendo.
Ya no huelen a limón los huertos,
ni a naranjas la piel de las huertanas.

Estos campos están muertos
y con ellos murieron los pájaros,
y con los pájaros el canto.

Hoy, son campos mudos de miedo.
Son tierras sin gloria
de las que sólo queda memoria.

Tierras del Campello que un día vistieron
de verde-negro y amapola,
de amarillo y de malva,
de rosa y de blanco.

Hoy sólo son tierras heridas de muerte,
ahogadas entre cemento y asfalto.