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basta de llanto/el ángel dispersa los retratos/crecen manos



debajo de esas piedras que llaman

ciudad

nosotros

 los que escuchamos al cobarde

al senescal

al de los martes a la tarde

y nos reunimos después

hablando de otras cosas

peinaditos

elegimos


 así creció la peste

y con la peste aire que respiran otros.


Ahora confiemos en brujos

y en nuestro pobre corazón


la vida de esta furia está contada

el libro ha de buscarse por las tumbas.




Ver en línea : http://romanticismoyverdad.blogspot...

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