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Bichos

Nepomuk



Lo bueno de los besos es que dan calorcito y lo malo, que dan virus. El bicho de la gastroenteritis de Karlos se quedó agazapado (el cabrón) detrás de mi esófago y ¡zasca! llegó el sábado y me atizó. Llevo tres días más muerto que vivo, y hoy es el primero que me levanto y que, no contento con eso, me sostengo sobre las piernas. Tenía cita con la endocrina para el viernes por lo de mi operación engorde, así que eso ha sido lo primero que he hecho una vez puesto en pie. Anularla para evitar matarla de un disgusto. Ahora mismo soy un palo con pelos. Me miro en el espejo y me doy asquito. Malos, malos, malos tiempos para la lírica. Al final no me tumbó la luna llena, pero sí mi sistema digestivo. Ya ves. Mucho menos poético, pero infinitamente más rápido.

Lo he pasado entre semiputas y putas del todo, alternando el gastrocaos con dolores de cabeza profundos y martilleantes, y fiebres variadas. De resultas de esto último, he pintado un tyranosaurio estampado en cuadros escoceses, con gafas de sol y luchando a muerte contra una de las plantas carnívoras del Mario Bros. Es con diferencia lo más imbécil que he pintado en toda mi vida, así que lo he llamado "esto con paracetamol no pasaba" y lo he guardado en el fondo más al fondo de mi baúl de gilipolladas. Mi baúl de gilipolladas ya peta. Estalla. Rebosa. Al paso que va la burra, tendré que buscarme directamente una habitación de gilipolladas. O eso o directamente dejar de hacer el gilipollas, que sería mucho más práctico, claro.

Karlos ha sido bueno y paciente y me ha estado haciendo caldos, manzanillas, pureses y limonadas salinas, que yo he estado vomitando al minuto como un campeón. Hoy es el primer día que retengo un poco de pan de pita con jamón york, así que me siento un poco como Roald Amundsen llegando al Polo Sur y escribiendo "Fuck you, Scott." Ahora acaba de traer una pescadilla gigante (Karlos, no Amundsen) y va a probar a dorarme un par de rodajas para ver qué tal las digiero. Mola mucho, porque mientras la limpia y la trocea habla como un pescadero. "¿Esta? esta está pescada ayer en el cantábrico. Nada de mierdas de esas que pescan en Sudáfrica, noooo... PESCADILLA DE MI TIERRA Y PESCADA CON PINCHO COMO DIOS MANDA, HOSTIA."

Mientras escribo esto, le escucho y de vez en cuando me asomo por la puerta, para ver si me dice eso de "pues ale, una pescadillita lista. ¿Qué más te pongo reina? tengo unos jureles y un boquerón que oye... ¡¡gloria bendita!!"

Ver en línea : http://nepomundos.blogspot.com/2013...

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