Estoy seguro de que escribí pará bolas. Los bogotanos usamos a veces el voseo, como cuando decimos «¡No jodás!», o como cuando Álvaro Dalmar escribió «Agacháte el sombrerito, y por debajo miráme», que uno canta en ritmo de bambuco. Así que no vi por qué no usarlo para este libro. Por eso el libro se llama así, Pará bolas. Y Pará bolas es una invitación a que el lector mire lo que les ha pasado a otros y escarmiente en cabeza ajena. «Mirá lo que le pasó a mi prima, mirá lo que le pasó a mi compadre, mirá lo que le pasó a esta amiga mía de Cali, ponéle cacumen al asunto, y no caigás vos en lo mismo».

¿Pero al principio eran parábolas?

Sí, y espero que sigan siéndolo. Las parábolas son historias que sirven de espejo para que el lector se mire en ellas, reflexione, juzgue y siga el ejemplo, si es un ejemplo para seguir, o en concreto para que ese lector individual siga. O lo contrario. De una historia de maltrato, por ejemplo, no veo otra opción para la víctima y para el verdugo que me lean, que la decisión de cortar con eso. Que la víctima se separe, y que el verdugo la deje ir.

¿Y si víctima y verdugo constituyen una familia, con hijos y todo?

No es lo que sucede en la historia incluida en este libro, pero si fuera así, también. La disculpa de los hijos no puede ser la justificación inamovible para seguir con una vida de maltratos.

¿Narra usted historias reales o se trata de pura ficción?

Usted mejor que yo sabe que no hay ficción pura ni realidad pura. Las historias más ceñidas a la realidad tienen su pequeña dosis de ficción, y las más fantásticas, su pequeña dosis de realidad. Lo que narro sale de historias de la gente, de parientes, conocidos, amigos y bienhechores, pero escritas con la soltura que permite la ficción, que a veces son simples cambios de escenario y de nombres.

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