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En la mano,
una taza humeante
de negro café.


En los labios,
un cigarrillo que pierde la vida
al tiempo que arrastra la mía.


Poco a poco,
la tarde se desploma.
contra el asfalto
impregnando a los mortales
con el gris de su sangre.


A través de los cristales
veo el volar de un pájaro
huérfano de canto,
va volando hacia el ocaso,
siempre tan lejos,
siempre a dos pasos.


José Antonio Navarro i Ballesta

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