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Las Palmas. INVIERNO. Madrugada.

Carlos Reyes Lima

España



Las Palmas. INVIERNO. Madrugada.
Todos fuman. Todos se dejan bailar con la mirada y al final me detengo. Dejo de mirar. Comprendo que en el escenario se imita, con gestos largos de manos, cualquier música propia de travestí, repetida, aprendida en los movimientos universales. Sé de antemano que justo a está hora muchas imitaciones se producen, se comunican y se transforman en universales. Ahora yo imito, copio su mirada, no ya universal, develo su mirada, su movimiento nervioso de búsqueda entre los bastidores de los trajes, trato de mirar. Me doy miedo. Entonces me dejo llevar. Y miro desde su cara de niña, desde su silencio cómplice, y el tiempo se detiene para mí. Para verme bailar de ojos, que no son míos son los suyos. Y otra vez al gris del traje que muere en descote, más femenino que cualquier descote femenino. Y la mano del bailarín que rebota amanerada sobre la otra mano. Y su cuerpo tenso, de saberse actriz – actor. Y un publico que grita, aplaude, se ríe. Y otra vez, le hablo a sus ojos, trato de descifrar su silencio, su no estar. Al final de cualquier mesa se cae un vaso de ron. Usted mira, yo miro. Nos detenemos en el liquido que cae. Y otra vez los gestos cortantes de los bailarines. Cuchillas en el aire, que tratan de limpiar cualquier cosa, parodia y necesidad de ser madres. Aspas de lavadoras que no piensan, que no miran, solo pasan rutinarias y en círculos triturando, mezclando el aire espeso y el aplauso fingido de mujeres borrachas a punto de casarse. Con gorros de penes que sobre salen de las cabezas como fetiche fálico. Como dios, sin placer. Y me dejo llevar por su mirada que piensa, y piensa, y no dice que piensa y al final descubro que una mirada no es un pensamiento perdido, es simplemente una mirada de la mujer que amo. Que nunca sabré imitar.
Ayuda memoria. Madrugada de tragos

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