Mi humanidad tiene memoria
y ve la sombra del tiempo cayendo
sobre una alegre montaña rusa
y a mis vueltas en el piso antes de dormir.

Mi humanidad tiene memoria
y ve a mi madre preparándome té para la gripa
antes de que salga a las frías calles
con el resto de mis amigos.

Mi humanidad tiene memoria
y me ha convertido en el dolor de apéndice antes de reventar,
en el pedacito de vidrio que alguien traga con un refresco,
en una bella hemorragia interna que nadie detecta.

En fin, mi humanidad tiene memoria,
muy buena memoria los fines de semana.