- No me trates de usted -me pidió Chata (que así se hacía llamar la gallega motivo de esta historia) cuando, en la cabaña de palma y carcomidos puntales, la intimidad del ocaso estaba dejando huérfanas de sentido las palabras.
Era evidente que el denso silencio reinante (mutismo de sonoras expresiones, magnificadas por el fiero esplendor de la tempestad) estaba propiciando en Chata un tímido mohín de enfado, como si algo ajeno a su voluntad estuviera perturbando los abiertos deseos que en ella iban prosperando a medida que la tronada, la lluvia, el granizo y las exhalaciones celestes arreciaban. Yo, como macho caribeño, no podía permitir las premiosas licencias que estaba concediendo a mi timorata conducta ante la mujer que ansiaba mis besos y caricias.
Apreté a Chata entre mis brazos. Ella hizo un inseguro gesto de resistencia que cedió al instante, cuando mis labios se posaron en los suyos y mis manos, como desesperados rabos de lagartijas, exploraban los recónditos espacios de su tersa y tierna anatomía.
- Me estás matando, mi negro -musitó junto a mi boca lujuriosa al tiempo que, con la premura de la rabiosa impaciencia, me despojé de la exigua cobertura de mis partes pudendas, la "paradera" en virulenta acción, como si mis atributos estuvieran (que lo estaban) demandando del inquieto, ensortijado "papo" de mi amada la penetración en el nido del amor.
La poseí. Nos poseímos. Casi nos ultrajamos, yo el "pingaloca" que Chata anhelaba para sentirse hembra, tal vez por primera vez; ponte a cuatro manos, amor, sobre la bosta de este bohío, para que nos revolquemos en el pringue de la vida y conozcas del beso negro las excelencias de mis linguales caricias; así, amor, así, así ..., yo "empapayado"; tú, "empatada" con mi pinga en este relajo antillano, Chata en su derrumbe total de los más bajos placeres carnales con sus gemidos de mujer/fiera, y mis jadeos guajiros compitiendo en intensidad con la tronada.
Pasó la tormenta. En el cielo azul de Cienfuegos, un frente de cumulonimbos se alejaba en dirección a las prominencias de Guamuhaya.
- ¿Te sientes bien, ricona ...? -Pero unas urgentes voces masculinas aceleraron nuestra separación:
- ¡Chataaaa ...! ¡Chataaa ...! ¿Estás ahí, Chata?
- ¡Por Dios, es mi marido que me está buscando! ¡Escóndete detrás de esas tablas! -me apremió la guaricha. Pero un cubano no se arredra por nada ni ante nadie.
Entró el gallego al bohío. Me encontró en un rincón de la choza, modelando un trozo de tabla con mi reluciente navaja de siempre.
- Gracias a Dios que ha podido usted dar con ella. He logrado convencerla de que debajo de un árbol podía ser víctima de algún mal rayo. No la deje usted sola en las soleadas tardes de Cienfuegos. Cuba no es Galicia, señor.
Chata me había entregado el fondillo y yo recordaba con apasionado rencor hacia su marido la "bullú’a" de su hembra: grande, abultada y oculta entre un mar de vedijas.
- Gracias -pronunció el gallego sin demasiada convicción fijándose en mi torso desnudo y en mi pantalón corto, floreado y descolorido.
Cuando Chata y su marido abandonaron el bohío, pensé en cómo agradecerle a la gallega nuestra tarde de eróticas sensaciones. Lo único que podía hacer en su honor era lo que hice. Me volví a quitar los pantalones e hice palmas con una sola mano, mientras escuchaba con nostalgia los lejanos sones del ángelus.