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España

Emigrante (2)

El Lunes 11 febrero 2008 por Harmonie Botella

Una macuto estropeado debajo de la cama. Una maleta color del tiempo deslucido, de los días apagados, de las horas sin vida.
Un macuto con olor a rancio, a humedad, a recuerdos mustios, a pasado añejo. Y él .Él. El otro. Él que no sabe de dónde es ni a donde va. Él que no tiene la piel blanca, él que no tiene el pelo liso, y habla otro idioma, él que no reza porque ya no sabe en que creer.
Él. No es él. Es un ser que viene de la hambruna y se dirige hacia la nada de los países modernos (...)




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